Бабушка.

Ещё один крупный рисунок шариком.

Мысли.

Сейчас появляется внутри некое свободное время... И меня иногда посещают мысли.
Не то, чтобы я стремился их записать... Да и какие из мыслей можно записать словами?
Так, тени...

Но глядя на старые, пожухлые фотографии. Рассматривая выражения лиц, глаза. Сравнивая с нынешними людьми, их глазами, одеждой походкой...

Или, вот, вещи. Вещи - это те же мысли... Рубленные углы. Минимализм. Утилитарность. Количество. Безмерное количество с немыслимыми скоростями... Разваливающееся, наполняющее мусорные свалки...

Мгновение человеческой жизни, наполняемое мерцанием упаковок, скоропортящейся электроники, распадающейся, едва купленной, одежды и обуви...

Дребезг жизни, имитирующий её содержание, безумным бегством за бликами, за отзвуками нереального. Успеть, чтобы отвлечься и забыть. Забыться...

И медленные, старые вещи, не ждущие от тебя ничего. Они уже есть. И каждый следующий ты, бегущий мимо с оскалом экранов в остекленевших глазах, не трогают и не задевают их.  Они существуют иным временем, иным смысловым потоком...

Осмысленность, непрерывность времени. Они несут их в себе. Безмолвные его солдаты. И теперь держащие напор безумственной, бездумственной, безмысленной людской толпы.

Ревущий людской прибой, стирающий последние следы мысли на камнях времени...

...И приходят мысли. И, задержавшись сами, придерживают тебя на бегу. Не разрешая забыть. Забыться...