Спал сегодня долго, но от этого сны запомнились всё равно нелогично, странно.
Первое воспоминание. Речка. Берег. Народ заговорил о рыбалке... И вот - у меня в руке удочка. Срезанная в кустах палка с плохим кончиком и моток запутавшейся снасти. Подвязал конец лески и, глядя на вожделенную воду, мечтая забросить поплавок, распутываю и отмеряю длину лески в полторы длины удилища. Попутно переругиваюсь с окружающими пацанами, которые тоже не прочь поудить, выхватив мою удочку. Постоянно спорят, что я не правильно разматываю и стараются вырвать удочку из рук, типа, показать как правильно размотать леску.
Длины хватает. Можно бы и отрезать. Но я схватываюсь в драке с парнем, которому удаётся вырвать удочку. Дерёмся всерьёз до крови... И теперь уже не до удочки... Падаем в воду. Вокруг люди смотрят за поединком. Поднимаемся. Гудки машин. Грязь. Весь вымок, испачкался в луже. Да ещё и ботинок нет. Вокзал. Нужно бы до дому.
Киваю знакомым девчёнкам, но оставшихся ребят уже ждать не хочется. Опять пристают. Какая-то незнакомая компания докопалась к проходящему мимо парню, перепадает и мне. Дерёмся почему-то внутри киоска. Места мало. Всем перепало от души.
Выхожу из киоска. Вечер. Сумерки. Часов уже семь. Надо бы к дому. Но обуви нет и я лечу над асфальтом, думая, что вот оно - не сон же, а полёт есть. Девятиэтажки, тротуары, газон. Ноги не касаются земли. Лечу сантиметрах в тридцати над землёй, маневрирую, наклоняясь, перенося центр тяжести с одного бока на другой. Магазин. Очередь. Торгуют мёдом. Светящиеся изнутри тёплым светом желтые стеклянные банки. Но я захожу в другую дверь.
Тут много народу. К прилавкам не протолкнуться. Опять начинаю спорить, толкаться с окружающими. Опять компания, опять зовут подраться. По пути мелькают прилавки. Вот тут книги. Пёстрые цветные обложки. А тут что? Чёрные кассеты из под фотоплёнки, Чёрные лупы, зелёные кубики с надписью "Свема", ролики для накатки бумаги на глянцеватель. Ага. Фототовары. Не успеваю как следует удивиться, как протискиваюсь к новой витрине. Металлические чёрные пистолеты, красноватые, желтоватые патроны, на стеллаже у стены - карабины. Это даже не охотничье, а боевое оружие... В свободной продаже?... Люди. Толчея. Где то там в стороне угрожающие мне люди... Просыпаюсь.
Первое воспоминание. Речка. Берег. Народ заговорил о рыбалке... И вот - у меня в руке удочка. Срезанная в кустах палка с плохим кончиком и моток запутавшейся снасти. Подвязал конец лески и, глядя на вожделенную воду, мечтая забросить поплавок, распутываю и отмеряю длину лески в полторы длины удилища. Попутно переругиваюсь с окружающими пацанами, которые тоже не прочь поудить, выхватив мою удочку. Постоянно спорят, что я не правильно разматываю и стараются вырвать удочку из рук, типа, показать как правильно размотать леску.
Длины хватает. Можно бы и отрезать. Но я схватываюсь в драке с парнем, которому удаётся вырвать удочку. Дерёмся всерьёз до крови... И теперь уже не до удочки... Падаем в воду. Вокруг люди смотрят за поединком. Поднимаемся. Гудки машин. Грязь. Весь вымок, испачкался в луже. Да ещё и ботинок нет. Вокзал. Нужно бы до дому.
Киваю знакомым девчёнкам, но оставшихся ребят уже ждать не хочется. Опять пристают. Какая-то незнакомая компания докопалась к проходящему мимо парню, перепадает и мне. Дерёмся почему-то внутри киоска. Места мало. Всем перепало от души.
Выхожу из киоска. Вечер. Сумерки. Часов уже семь. Надо бы к дому. Но обуви нет и я лечу над асфальтом, думая, что вот оно - не сон же, а полёт есть. Девятиэтажки, тротуары, газон. Ноги не касаются земли. Лечу сантиметрах в тридцати над землёй, маневрирую, наклоняясь, перенося центр тяжести с одного бока на другой. Магазин. Очередь. Торгуют мёдом. Светящиеся изнутри тёплым светом желтые стеклянные банки. Но я захожу в другую дверь.
Тут много народу. К прилавкам не протолкнуться. Опять начинаю спорить, толкаться с окружающими. Опять компания, опять зовут подраться. По пути мелькают прилавки. Вот тут книги. Пёстрые цветные обложки. А тут что? Чёрные кассеты из под фотоплёнки, Чёрные лупы, зелёные кубики с надписью "Свема", ролики для накатки бумаги на глянцеватель. Ага. Фототовары. Не успеваю как следует удивиться, как протискиваюсь к новой витрине. Металлические чёрные пистолеты, красноватые, желтоватые патроны, на стеллаже у стены - карабины. Это даже не охотничье, а боевое оружие... В свободной продаже?... Люди. Толчея. Где то там в стороне угрожающие мне люди... Просыпаюсь.
